Aos meus

Freud diz que sou neurótica ou perversiva
Descartes implantou a duvida
A Revolução Industrial me coloca como massa
Bauman diz que sou líquida
Alguns dizem que sou metafísica
Outros dizem que sou só matéria
Poucos dizem que vivemos conforme as leis de Deus
Muitos pagarão pela negação
Sem forma nem conceito
Sem existência ou defeito
A filosofia e suas concepções

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Se Dostoiévski não tivesse sido tão amargo em meus sentidos
Se Nietzsche não fosse tão solitário em seus escritos
Se Reich não fosse tão radical em suas descobertas
Se Marx tivesse a leveza da juventude
Se os Santos pudessem amar mais como os anjos
Ou ainda, se a tradução de Deus existisse
Oscar Wilde teria sido compreendido
García Lorca não teria morrido


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Mozart não conheceu Beethoven
Nietzsche conheceu Wagner
Bach estava distante
Theodor Adorno tem lindas composições
Rilke amava Lou Salomé
Lou Salomé que recusou a se casar com Nietzsche
Nietzsche que conheceu Freud
Freud que trabalhou com Lou Salomé

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Nada que a história não confunda
Que Deleuze não confunda mais
Que Althusser tente explicar
E que Foucault descobrirá


Interpretações das loucuras humanas.

De Walter Benjamin

Somente para um indivíduo insensível a experiência é carente de sentido e imaginação. Talvez ela possa ser dolorosa para aquele que a persegue, mas dificilmente ela o levará ao desespero.

Não há restos

Bebo sangue como vinho tinto. Bebo lágrimas como água.

Conversa com Barthes [2]

Ainda que o sentido da fala remetesse à linguagem sarcástica de alguns presentes, ela balançava as pernas na cadeira e olhava as arvores entrando na primavera. As flores começavam a florescer. Nem as falas poderiam ser tão reais quando as flores.

Conversa com Barthes

Sobre minhas considerações finais: Ela relembrava alguma ideia vaga sobre a ida ao sanatório. Materializando o sangue na folha branca e deixando marcas do líquido que parecia um vinho, ela seguia a escrita torta. (um barulho interrompe a visão da dor) São considerações sobre a vida psicótica e particular de uma projeção da imaginação de alguns signos dela. Apontamos para o amor e o sofrimento ligado ao sangue. - Ela poderia ser uma rebelde conservadora? Na estante, ao lado esquerdo da porta, pensadores ingleses, russos, franceses e poucos americanos. O perfume era emprestado. Algum perfume francês que colore a pele de sentidos. Ela estava com a voz intranquila, parecia agitada. Certa que algo brotava de sua mente, escreveu: "Nem na solidão acompanhada de um chá deixo o amor escapar". Seu amor poderia ter cor sangue, poderia ter letra torta ou uma invenção quântica. Enquanto ela tentava entender desmistificação, Mefistófoles salta aos olhos, vermelhos da insistência.

Andes

Nem sob o julgamento de uma mentira ou verdade eu confessaria o que não quero. Nem com o peso das nuvens eu levaria o vento. E você, incrédulo amante, me obriga a respirar. Sou efervescente, só borbulho em átomos que circulam por ai. E nem visualizar as marcas eu posso mais. Se um dia fui assim, me perdoe. Se um dia eu não fui assim, me perdoe. Sou branca, fria, e evaporo com o sol. Não sou alma nem lua, nem tua em qualquer rua. Sou fria e branca. Duas vezes o que não queria. Nas cordilheiras eu sou Rainha.

Eu me drogo na ânsia de sangrar, tropeço nos cacos de vidro da nossa taça quebrada. Nem o vinho escorre pela boca, seca, vermelha. Minhas unhas não estão pintadas mais. Unhas roídas, sofridas. O sangue escorre, amargo e frio.